Réserve

Entre abondance et raréfaction, réticence et foison, opulence et limitation, distance et provision, la réserve se révèle dans une surenchère de discrétions, plus ou moins.

La chauffe du gypse suivie du broyage donne le plâtre. Dans sa rencontre avec l’eau, il retrouve sa mémoire de minéral et se fige, ici en concrétions, en coulées, comme autant de sentinelles d’un espace immaculé.

La suffusion désigne un épanchement de sang dans l’épiderme mais aussi le veinage rouge ou rose dans les pétales blancs des fleurs. Un entrelacs discret, entre peau et nuage, émanations et effluves, pigments et papier.

Alchimie de l’effacement par réduction puis oxydation.

La réserve est ici oxygène d’un silence attendu.

Ponctuation de l’imaginaire.

15 août 1942. Partis nourrir leurs bêtes dans les alpages suisses, Francine et Marcelin sont rapidement portés disparus dans les neiges du versant valaisan des Diablerets.

13 juillet 2017. La fonte du glacier de Tsanfleuron les ramène aux vivants.

Fibres textiles, cheveux, poils, débris déposés couche après couche ; une sédimentation douce de traces humaines.

Les images défilent lentement, une à une. Entre chaque image, un fondu au blanc : coup de propre, rituel de l’effacement. La précédente disparaît dans la suivante, avalée par la lumière comme par le temps.

Un inventaire lent de l’oubli.

Ils ont dormi là.

Ils ont replié les draps, refermé la porte, et sont repartis.

Il ne reste rien.

Ou presque.

Des poussières recueillies dans la tiédeur du tambour.

Des fibres mêlées, des fragments d’eux.

Je les assemble, sans les nommer, pour tisser une couverture de passage.

Bosch, bijou.

Brusque bourrasque, et voilà Bijou, bizarrerie de chien poitevin, bondissant dans les brumes.

Balancé, bousculé, belles babines battues par le vent. Le voilà balloté dans les balivernes d’un Bosch fantasque.

Boussole bouleversée. Beauté burlesque. Balade bénie pour battre les bornes du banal, Saucisse, en réserve sur le blanc brut du papier, borde le dessin.

Par la fenêtre il y a une peupleraie.

Elle se découpe à la verticale dans l'encadrement.

Les troncs élancés rythment l'horizon.

Le jour s'y achève et contraste le dessin.

Parfois, quand les arbres sont en feuilles et que le vent s'y engouffre, on les entend chanter.

"Un système est pseudo-isolé si les forces qui s'exercent sur lui se compensent."

Les derniers propos de livres traitant de la finitude, de la clôture et de la disparation s’entrecroisent, discrets, étouffés, soufflés dans la transparence du verre.

Éperdument perdus.

Je sors de ma réserve et, pour une fois, je ne fais pas figure d’artiste !

Je tape dans l’histoire de l’art pour qu’elle m’ouvre la porte.

Je suis d’une génération où les maîtres étaient au masculin dans les musées.

Rembrandt fait partie de ceux-là, il fait figure sur ses toiles, il m’inspire.

Je m’empare de son image et, en peinture, je transforme ses autoportraits en portraits : je l’imagine !

ChatGPT, mardi 10 juin, 19h20

CTRL+ALT+A/Manque interroge la notion de réserve — de ce qui reste, de ce qui peut advenir.

Ce qui reste : ce chevalet placé au centre du tableau sur un sol craquelé, aride, presque post-apocalyptique. Cet environnement parle d’épuisement, de sécheresse, de crise.

Ce qui peut advenir : sur la toile blanche au centre du tableau, rien n’est peint, rien n’est encore peint : un espace vierge, préservé, comme une promesse ou un sursis.

Le contraste entre la brutalité du sol desséché et la toile immaculée évoque une tension : faut-il peindre ce qui est, ou imaginer ce qui pourrait être ?

La réserve devient alors autant physique que symbolique — une réserve d’eau, de ressources, d’idées, ou d’espoir.